Мы долгое эхо друг друга

Михаил Алексеевич Матвеев, член Союза писателей России, член Союза журналистов России, 10 лет бывший редактором газеты «Выбор», родился 19 января 1944 года. Этот день стал днём его памяти.

Несколько лет в центральной библиотеке им. Крупской проходили «Матвеевские чтения», где неоднократно, с большой благодарностью вспоминали, как многим журналистам помог он найти свой путь, как сдружил многих творческих людей не только нашего города, как умел он читать стихи любимых поэтов, особенно Есенина.

Он родился в шахтёрской семье, работал на стройке, в геологоразведке, в шахте, служил на флоте. После окончания
Дальневосточного государственного университета он более 30 лет отдал журналистике. Немного работал на радио, был собственным корреспондентом краевой газеты «Красное знамя», а ныне газеты «Владивосток». Побывал также на партийной работе, связанной с прессой, — инструктором крайкома партии. И всегда писал о людях труда в своих публикациях в газетах «Выбор» и «Утро России», в других изданиях.

Член Союза российских писателей Николай Морозов, основатель и редактор литературно-музыкального альманаха «Лукоморье», в своём предисловии «Сокровенное слово» к первой книге Михаила Матвеева «Между прошлым и будущим» написал: «В его рассказах, как ни странно, нет журналистской тематики, хотя этому он посвятил большую часть своей жизни. Отражает её только небольшой раздел «Публицистика». Ну, а что касается рассказов, наиболее весомой части книги, Михаила Матвеева больше интересуют нравственные коллизии, проблематика человеческих отношений, семейной жизни».

В предисловии ко второй своей книге «Как жаль, что рано улетели птицы…» сам Михаил Матвеев пишет: «Особо хочется сказать о публицистическом разделе книги. Большей частью — это своего рода летопись, некая мозаика летописи города Артёма, в котором я живу».

Он в действительности создал,  художественным словом написал портреты артёмовских поэтов, писателей, художников, музыкантов и просто хороших тружеников: шахтёров, строителей, энергетиков в своей третьей книге «Мы долгое эхо друг друга…».

Очень хорошо рассказала о нём Зоя Нестеренко в своём стихотворении
к его 55-летию:

Истощился январь

 со своей новогодней порошей,

Значит, даже мороз приближает

нас к милой весне.

Михаил Алексеевич!

Будем мечтать о хорошем!

Не печальтесь о прошлом,

не тревожьтесь о завтрашнем дне.

Жизнь полна неудач,

но их сменят триумф и везенье,

Не настолько всё плохо,

чтоб грустить о минувшей поре.

Вам улыбка к лицу, и сегодня

у Вас День рожденья!

Я хочу, чтобы стало от любви

Вам тепло в январе.

Михаил Алексеевич!

Я завидую Вам, Вы богаты —

Посмотрите вокруг: собралось

столько верных друзей!

Очень многих из них в жизни вы

поддержали когда-то,

И, как знать, может, кто-то стал

от Вашей поддержки сильней.

Не всегда этот мир только

солнечным светом раскрашен,

Но, сменяя года, жизнь идёт

неизменно вперёд.

Есть у Вас сыновья,

они носят фамилию Вашу,

Значит. Есть и надежда —

не иссякнет Матвеевский род!

Уж не страшен январь со своей новогодней порошей,

Очень скоро весна ледяные

растопит мосты.

Михаил Алексеевич,

будем мечтать о хорошем!

Жизнь к нам всё же щедра,

если есть в этой жизни мечты!

Из книги «Ветер времени» (2002)

Сам Михаил Матвеев в своих стихах всегда одухотворял природу, музыку:

ххх

Шёл снег.

Шёл по городу.

Шёл он резонно:

По улицам шёл

И шагал по газонам,

И даже когда

Светофор крикнул: «стойте!» ,

Он всё-таки шёл ,

Непомерно высокий,

И очень уверенный,

Крупный был снег,

Как будто с работы

Шагал человек.

И думал спокойно

О доме, о детях,

Об ужине думал

И о соседях.

О дне, что был прожит,

О том дне, что будет,

О праздниках, может,

Но больше о буднях.

Он думал о вечном:

О хлебе, о свете.

А я шёл навстречу

И думал о снеге.

ххх

О чём та музыка мечтала?

Что всё вернётся к нам с весной?

Она жила, звала, мерцала

И вся дышала новизной.

Ей прислониться бы к портьере

Недолетевшею стрелой,

А время — там, стоит за дверью

Старик рассерженный и злой.

На стёклах ночь, и блики света,

Как эполеты на плечах.

И запах поздней сигареты,

И разговоры при свечах.

Теперь и это стало модным —

Привычки доброй старины.

Модерн ли жжёт, зовут ли оды,

Но мы преданиям верны.

Словно алхимик, сгорбив плечи,

В исканьях злата-серебра,

Поэт склонился молча к свечке

Под сень гусиного пера.

На стёклах ночь. Какого века?

Во всех смещениях времён

Святое право человека

Любить всё то, во что влюблён.

Над ним ли музыка витала,

Плыла ли тихо надо мной,

Она не плакала — мечтала,

Что всё вернётся к нам весной.

 

В лихие девяностые Михаил Матвеев не мог пройти мимо истории, которую воплотил в стихи:

Рынок свирепо на нас

надвигается —

Всё продаётся! Всё покупается!

Всё — от булавки до тела мадам,

Только я душу свою не продам.

Много ли, правда, стоит она?

Истину, может, с бутылкой вина,

Честности горестной

нищенский клок,

Ну, и порядочности уголок.

Слушай, душа, что же делать

с тобой?

Скоро ты станешь очень больной,

Рынок способен одним

только жить:

Купить и продать,

продать и купить.

Всё висит снова на волоске,

Мечутся люди в какой-то тоске:

Бросились к правде,

ринулись к Богу,

Только, увы, позабыли дорогу.

Что ж, выбирайте,

коль хочется жить —

Что вам продать и что вам купить.

1997 г.

ххх

Нас фашист не взял войною,

А какой был лютый зверь.

Что же сами со страною

Сотворили мы теперь?

Цены пляшут, цены скачут,

Прямиком по целям бьют.

Нет, от них сердец не спрячешь

И за танкову броню.

Вон, увешан орденами,

Старичок бредёт с клюкой.

Эх, ему бы в руки знамя —

Доказал бы, что герой.

Где враги? А где же наши?

Кто командует страной?

И кому-то грозно машет

Старичок своей клюкой.

1999 г.

 

ВЕРА  ГУНДАРЕВА

 Памяти
Михаила Матвеева

Еще свежа в душе печаль

О вас, ушедший друг.

Горит моя душа-свеча,

Сжигая боль вокруг.

Горит… Но мрак стоит стеной,

Он по углам разлит,

Как будто ставнями окно

Закрыли — и ушли.

Кто отмеряет жизни срок,

Порой несправедлив…

С живым дыханьем Ваших строк

Сверяю свой мотив.

Иду в преддверии зимы

Крутой спиралью дней.

Все дальше друг от друга мы,

А сердцу все больней.

ххх

Мы всю жизнь себя играем

Неизвестно для кого

И в итоге умираем,

Несмотря на мастерство.

Только хочется — до дрожи,

До озноба и до слез

Умереть как можно позже,

Даже лучше — не всерьез.

Но, согласно режиссуре,

Проведенной наугад,

Умираем мы в натуре

Без надежды на возврат.

Хорошо б успеть проститься,

Всех простить, кто сердцу мил,

А потом уже присниться

Тем, кто раньше нас любил.

Дата публикации материала: 29-01-2016